Ora

Ora che non so più distinguere il richiamo del vento 

dall'urlo del destino,

ora che i fiori sbocciano lontano dai miei occhi, e che,

per sapere se è arrivata la primavera debbo chiederlo agli altri;

ora che sono come la pietra, una cosa angolosa, 

senza forma precisa, 

che non sa emettere suoni,

né trattenere la pioggia quando cade benefica e

batte, rivola, corre, sulla terra assetata;

ora: ho sete di vita,

ora: ho fame di mondo,

ora: sogno una eterna estate.