Gli ultimi giorni.
I prati rinverditi dalla rugiada.
Dalla siepe di melograno
cresciuta troppo alta
dondolano i pesanti frutti
giallo-rosso-dorato.
Sono nella valle
già tutti arati i campi.
Il sole gioca con le nubi,
illumina una borgata lontana
e la porta vicina vicina,
poi con un'ombra scura
cancella un intero paese.
Brilla la piccola Croce della Chiesa.
Un vetro, un riquadro metallico
si fanno di oro zecchino.
Poi questo sole
già quasi al tramonto,
viene sull'aia a scaldare
un poco il mio cuore,
che temo si metta ad urlare
perché anche quest'anno
non se ne vorrebbe più andare.
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