Ora è vuota la casa
sul piccolo monte,
i rondoni non amano
i luoghi disabitati,
ogni essere cerca calore
(passi sul ghiaietto,
richiami tra il verde)
un camino bisogna che fumi.
Non questo silenzio.
Il sole nasce dal mare
e incristalla la brina,
passa alto, sosta ancora
dietro ai colli frastagliati
di case a ponente,
poi la luce rossastra
diventa violetta, poi nera:
rimane questo freddo silenzio.
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