Siedo sul vecchio paracarro
rimasto al bivio delle due strade,
quella pel monte e quella per la valle.
La valle verde, fresca
con le roselline di macchia,
e giù giù vicino all'acqua
i grandi fasci di giunchi,
e dove il Pisciatello si ferma,
si allarga, un mare di giunchiglie
bianche dal cuoricino d'oro,
e muschio, tanto muschio;
e c'è un odore strano,
un odore buono di fresco,
di primavera, sempre,
anche se quassù è già estate.
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